— **Weg uit mijn huis!** — Tamara Petrovna veegde mijn favoriete vaas van tafel.
De scherven vlogen met een afschuwelijk geklingel door de keuken.
— Ik zei het toch: eruit!
Ik verstijfde met een kop koffie in mijn handen.
De hete vloeistof spatte op mijn vingers, maar ik voelde niet eens pijn.
— Tamara Petrovna, bent u helemaal goed bij uw hoofd? — Mijn stem trilde verraderlijk.
— Dit is mijn appartement.
— Van jou?! — Mijn schoonmoeder schaterde het uit.
Zo gemeen, met van dat knorrige gelach erbij.
— Als het niet om míjn Androesja was, woonde je nu nog in een studentenhuis vol kakkerlakken!
— Hij heeft het verdiend!
Hij, niet jij, arme sloebér!
Ik zette de kop langzaam op tafel.
Vanbinnen kookte alles.
— Andrej? Verdiend? — Ik grijnsde schamper.
— Tamara Petrovna, uw zoon heeft in drie jaar huwelijk geen cent aan de hypotheek betaald.
Mijn ouders hebben dit appartement aan mij geschonken.
Vóór de bruiloft.
Wilt u de papieren zien?
Ze werd paarsrood.
Haar nek kreeg vlekken.
— Je liegt!
Androesja zei dat híj het gekocht had!
Dat híj de eigenaar is!
En jij bent maar een indringer!
Pak je spullen, voordat ik de politie bel!
Nou mooi.
Mijn man blijkt dus een sprookjesverteller.
En ik ben de hoofdrolspeelster in zijn absurd toneelstuk.
Andrej zou pas over een uur thuiskomen van zijn werk.
Ik besloot nu geen scène te maken.
Laat Tamara Petrovna nog even in haar illusie leven.
Ik liep zwijgend de keuken uit, sloot me op in de slaapkamer en belde mijn man.
— Hoi, lieverd.
Je moeder heeft net een vaas kapotgeslagen en ze zet me het huis uit.
Ze zegt dat dit jouw appartement is.
Wil je dat even uitleggen?
Aan de andere kant bleef het stil.
Zwaar stil.
Plakkerig.
— Masja, nou ja, je begrijpt… — begon hij te stotteren.
— Ik wilde mama niet van streek maken.
Ik heb gezegd dat we het samen gekocht hebben…
Dat ik de grote kostwinner ben.
Dan is ze rustiger.
— Rustiger?!
Ze jaagt me de straat op!
Nu meteen!
Andrej, ben je normaal?
Je hebt je moeder drie jaar voorgelogen?
— Waarom doe je zo…
Ik heb het alleen een beetje aangedikt.
Als ik er ben, praten we erover.
Hou het nog een uurtje vol.
Een uurtje.
Ik moet die krankzinnige vrouw in mijn eigen appartement verdragen omdat haar zoon een lafaard en een leugenaar is?
Ik ging de slaapkamer uit.
Tamara Petrovna was al aan het huishouden in de woonkamer.
Ze trok mijn gordijnen naar beneden.
— Wat is dit nou? — Ik staarde haar verbijsterd aan terwijl ze de dure vitrage in elkaar frommelde.
— Stofnesten! — snauwde ze.
— Ik heb een allergie.
Morgen hangen we nieuwe op, fatsoenlijke.
En die bank moet weg, veel te hard.
Androesja koopt wel een nieuwe.
— Leg de gordijnen terug. — Ik stapte op haar af.
— Jij hebt mij niets te vertellen!
Ik ben de moeder van de baas van het huis!
En jij bent niemand!
Ze zwaaide met een doek naar me.
Ik greep haar pols.
— Tamara Petrovna, luister nu heel goed. — Ik sprak zacht, maar duidelijk.
— Dit appartement is van mij.
Schenkingsakte van mijn vader.
Andrej staat hier alleen ingeschreven.
En zelfs dat tijdelijk.
Als u deze circusvoorstelling niet meteen stopt, bel ik de politie.
En dan begeleiden ze u naar buiten.
Ze rukte haar hand los.
— Je liegt!
Mijn zoon kan zijn moeder niet bedriegen!
Hij is zakenman!
Hij heeft een bedrijf!
— Een bedrijf? — Ik lachte hardop.
— Hij had een eenmanszaak in computerreparaties, die hij een jaar geleden door schulden heeft gesloten.
Nu rijdt hij taxi.
Het gezicht van mijn schoonmoeder vertrok.
— Taxi?..
Maar hij is toch directeur…
— Directeur van stuur en pedalen.
Tamara Petrovna, ga zitten.
Ze plofte neer op de bank (diezelfde “harde”).
Ze keek verdwaasd.
— Dat kan niet…
Androesja maakte toch geld over…
Voor medicijnen, voor een kuur…
— Van mijn salaris, — maakte ik het af.
— Hij leende bij mij “voor de ontwikkeling van zijn bedrijf”.
En in werkelijkheid sponsorde hij zijn moeder.
Om indruk te maken.
Op dat moment draaide er een sleutel in het slot.
De “directeur” was er.
Andrej kwam binnen met een brede glimlach.
Een taart in zijn handen.
— Meiden, niet ruziën!
Ik heb iets lekkers meegebracht!
Hij verstijfde toen hij het gezicht van zijn moeder zag.
En dat van mij.
— Androesja… — fluisterde Tamara Petrovna.
— Is het waar?
Is het appartement niet van jou?
Andrej keek zenuwachtig heen en weer.
Hij zette de taart op een kastje en trok zijn jas uit.
— Mam, wat maakt dat nou uit?
We zijn toch familie.
Alles is van ons samen.
Masja is gewoon…
— Masja is gewoon klaar met je gelieg! — snauwde ik.
— Zeg haar de waarheid!
Nu!
Hij aarzelde.
— Nou… juridisch gezien is het appartement van Masja.
Maar we wonen toch samen!
Ik heb gerenoveerd!
Ik heb behangen!
— Je hebt twee dagen behangen en daarna een maand gejankt dat je rug pijn deed! — Ik kon me niet inhouden.
De materialen kocht ík!
De meubels ook!
En jij lag op de bank en droomde van een groots bedrijf!
Tamara Petrovna stond langzaam op.
Ze liep naar haar zoon.
En gaf hem een harde klap in zijn gezicht.
— Schande! — beet ze hem toe.
— Ik heb al mijn vriendinnen verteld hoe succesvol mijn zoon is!
Appartement gekocht, zijn vrouw onderhouden!
En jij… profiteur!
Andrej greep naar zijn wang.
— Mam, wat doe je?
Het is gewoon nog niet gelukt!
Maar ik probeer toch!
— Proberen… — Mijn schoonmoeder draaide zich naar mij.
— Masja, sorry.
Ik wist het niet.
Hij vertelde me zulke sprookjes…
Ik haalde diep adem.
De woede zakte een beetje.
— Goed.
Maar hang die gordijnen terug.
Je zou denken: happy end.
Maar mooi niet.
’s Avonds, toen we thee dronken (zonder taart, ik kreeg geen hap door mijn keel), begon Andrej te zeuren.
— Masja, waarom heb je mama alles verteld?
Ze heeft een zwak hart.
Je had mee kunnen spelen.
— Mee kunnen spelen?! — Ik verslikte me bijna in mijn thee.
— Ze zette me het huis uit!
Ze sloeg mijn vaas kapot!
Ze rukte de gordijnen eraf!
En ik moest stil zijn en glimlachen?
— Ze is een oudere vrouw…
Ze vindt het fijn te denken dat haar zoon succesvol is.
Is dat jou dan te veel?
— Ja, Andrej.
Dat is me te veel.
Mijn zenuwen zijn me lief.
En het geld ook dat jij blijkbaar uit ons budget haalde om stoer te doen bij je moeder.
— Ik haalde niets!
Ik leende het!
Ik betaal het terug!
— Wanneer?
Als je als taxichauffeur een miljoen verdient?
Hij werd beledigd.
Hij ging op de bank slapen.
En ’s ochtends begon het pas echt.
Ik werd wakker van een brandlucht.
Ik rende naar de keuken.
Tamara Petrovna (ze was blijven slapen, het was te laat om te rijden) bakte pannenkoeken.
In de rook.
In mijn nieuwe anti-aanbakpan.
En ze schraapte erin met een vork.
— Tamara Petrovna! — gilde ik.
— Je mag niet met een vork op teflon!
U hebt de pan verpest!
— Och, stel je niet aan! — Ze wuifde het weg.
— Wat is nou een krasje.
Maar de pannenkoeken zijn lekker.
Ga zitten, eet.
Ik keek naar de pan.
De bodem was helemaal bekrast.
Drie duizend roebel de prullenbak in.
— Ik ga dit niet eten.
En u koopt mij een nieuwe pan.
— Wat ben jij kleinzielig, Masja! — snoof mijn schoonmoeder.
— Androesja, kom eten!
Mama heeft pannenkoeken gebakken!
Andrej kwam aangesjokt, slaperig, met warrig haar.
— Oh, pannenkoeken!
Top!
Masja, waarom kijk je zo zuur?
— Je moeder heeft mijn spullen verpest.
En ze vindt dat normaal.
— Masja, dan kopen we toch een nieuwe pan!
Van mijn eerste salaris! — Andrej propte een pannenkoek in zijn mond.
— Van welk salaris?
Je hebt nog niet eens de huur voor de auto betaald.
Hij verslikte zich.
— Hou jij mijn geld bij?
— Ik hou onze gezamenlijke verliezen bij!
Andrej, dit is de grens.
Ik ben het zat.
Op dat moment zei Tamara Petrovna:
— Trouwens, kinderen.
Ik heb erover nagedacht.
Omdat het appartement zo groot is, ga ik een maand bij jullie wonen.
Bij mij zijn de buren aan het verbouwen, lawaai om gek van te worden.
En bij jullie is het rustig, fijn.
Ik verstijfde.
— Nee.
— Wat bedoel je met “nee”? — Ze zette haar handen in haar zij.
— Nee, u gaat hier niet wonen.
Geen maand, geen dag.
Gasten: drie dagen.
Drie dagen zijn voorbij.
Vandaag gaat u weg.
— Androesja! — gilde ze.
— Je vrouw zet me eruit!
Weer!
Andrej stopte met kauwen.
Hij keek me smekend aan.
— Masja, laat haar toch…
Er is genoeg plek…
— Andrej, of zij vertrekt vandaag, of jij vertrekt met haar mee.
Er viel een stilte.
Je hoorde alleen water uit de kraan druppen.
— Chanteer je me? — vroeg Andrej zacht.
— Ik stel voorwaarden.
Ik ben niet ingehuurd om je moeder te bedienen en haar capriolen te verdragen.
En jouw leugens ook niet.
Andrej stond op.
— Goed.
Als je het zo stelt…
Mam, pak je spullen.
We gaan.
— Waarheen?! — slaakte Tamara Petrovna.
— Naar jou?
Naar dat kamertje dat je huurt?
— Mam, ik huur niets.
Ik woon hier.
En als ik wegga…
Gaan we naar jou.
— Naar mij?! — Ze sprong bijna op.
— Ik heb een eenkamerwoning!
En katten!
Waar moet ik jullie twee laten?
— Dan ga ik alleen.
Zonder Masja.
Tamara Petrovna keek haar zoon aan.
Toen keek ze naar mij.
— Weet je wat, jongen. — Ze deed haar schort af.
— Zoek het samen uit.
Ik ga naar huis.
Mijn katten zijn me liever dan jullie ruzies.
En met jou wil ik niet wonen.
Jij snurkt.
Ze pakte snel haar spullen en vertrok.
Ze dronk haar thee niet eens op.
Wij bleven met z’n tweeën achter.
Andrej zat met zijn hoofd omlaag.
— Ga je me echt eruit zetten?
— Ja.
— Vanwege mama?
— Vanwege alles.
Vanwege de leugens.
Vanwege het geld.
Vanwege wat je bent, Andrej.
Een moederskindje dat stoer wil lijken.
Maar in werkelijkheid — niks.
Hij pakte zwijgend zijn spullen.
Een tas met kleren, zijn laptop.
— Ik hou van je, Masja.
— Ik weet het.
Maar dat is niet genoeg.
Hij ging weg.
Ik bleef alleen achter in mijn appartement.
Met de verpeste pan, de kapotte vaas en een leegte vanbinnen.
Maar weet je wat?
Het voelde lichter.
Alsof er een enorme steen van mijn schouders viel.
Ik dweilde de vloer.
Ik gooide de pan weg.
Ik kocht een nieuwe vaas.
Een week later belde Andrej.
— Masja, ik heb werk gevonden.
Een normale baan, als manager.
Zullen we het nog eens proberen?
Ik keek naar mijn telefoon.
Naar het lege, schone appartement.
Naar mijn rust.
— Nee, Andrej.
Dat doen we niet.
— Waarom?
— Omdat ik geen decorstuk meer wil zijn in jouw theater.
Ik hing op.
En blokkeerde zijn nummer.
Tamara Petrovna belde trouwens later ook.
Ze bood excuses aan.
En vroeg om geld “voor haar tanden”.
Ik zei dat ik een hypotheek had (die ik niet heb) en schulden van haar zoon (die er ook niet zijn).
Ze mopperde even en hield ermee op.
En ik leef.
Voor mezelf.
En er komen geen profiteurs en geen krankzinnige moeders meer in mijn huis.
