Op z’n families.
Katja zette de pan met borsjt op het fornuis en draaide het vuur lager.
Buiten werd het donker — half acht, Dima zou over een halfuur thuiskomen, ze moest nog de tafel dekken, Misjka te eten geven en zijn wiskunde controleren.
In haar hoofd draaide een lijst rond: morgen ouderavond, de jas ophalen bij de stomerij, en ook nog dat verslag dat ze vandaag op haar werk niet had afgemaakt, omdat Andrej Petrovitsj haar om drie uur had geroepen en een halfuur lang had uitgelegd hoe je tabellen correct moest opmaken.
Ze dacht aan niets slechts toen om half acht de deur dichtsloeg.
Dima kwam niet alleen binnen.
Achter hem liep Nina Georgijevna in haar beige jas, en daarna zijn zus Valentina.
Valja hield een taart in een doorzichtige doos vast en glimlachte met die glimlach die Katja al zes jaar kende — voorbereid, veel te breed, een beetje schuldig.
— O, borsjt! zei Dima en kuste Katja op haar wang.
— Mam, ik zei toch dat zij geweldige borsjt maakt.
Nina Georgijevna trok haar jas uit, keek om zich heen — alsof ze controleerde of alles goed was opgeruimd — en liep naar de keuken.
— Katjoesj, zet er even een extra stoel bij, we blijven niet lang, we eten gewoon mee.
Katja zette een stoel neer.
Ze sneed brood.
Ze riep Misjka.
Ze legde de borden klaar.
Dit alles deed ze zwijgend, omdat ze had geleerd: wanneer Nina Georgijevna zo kwam, zonder te bellen, was het beter om te zwijgen en te doen.
De gesprekken zouden later wel komen.
Ze gingen zitten.
De borsjt werd opgeschept.
Valja vertelde over haar werk — ze werkte bij een of ander kantoor dat documenten regelde en sprak er altijd over met zo’n belangrijk gezicht alsof ze een bank leidde.
Misjka at en rende naar zijn kamer.
Dima at en knikte.
Nina Georgijevna at langzaam, als de vrouw des huizes, en keek af en toe naar Katja.
Katja voelde die blik.
Het was dezelfde blik als zes jaar geleden, toen zij en Dima net getrouwd waren en Nina Georgijevna voor het eerst bij hen kwam en zei: “Nou, laat je huishouden maar zien.”
Katja begreep toen nog niet dat dat huishouden haar leven was, en dat het regelmatig gecontroleerd zou worden.
— Lekker, zei Nina Georgijevna uiteindelijk.
— Is de zure room zelfgemaakt?
— Uit de winkel, zei Katja.
— Uit de winkel, herhaalde Nina Georgijevna op een toon alsof dat iets belangrijks verklaarde.
Daarna was er thee.
Daarna sneed Valja de taart aan.
Daarna zette Nina Georgijevna haar kopje neer en zei — rustig, terloops, alsof het over het weer ging:
— Zoon, Valja en ik hebben alles uitgerekend — laat je vrouw ons maandelijks dertig duizend overmaken.
Katja begreep het niet meteen.
Op dat moment ruimde ze een bord weg en bleef zo staan, met het bord in haar handen.
— Hoe bedoel je? zei Dima.
Hij begreep het ook niet.
Of hij deed alsof.
— Gewoon zoals ik het zeg.
Nina Georgijevna nam nog een stukje taart.
— Valja en ik zijn gaan zitten en hebben het uitgerekend.
— Zij heeft een goed salaris, dat heb je zelf gezegd.
— Valja en ik hebben het moeilijk.
— Valja is alleen, ik ben alleen, mijn pensioen is klein.
— Dertig duizend is geen geld voor haar.
— Maar voor ons is het hulp.
— Wacht even, zei Katja.
Haar stem klonk gelijkmatig.
Ze was trots op die stem — zes jaar training.
— Wacht even.
— Meent u dit serieus?
— Absoluut, zei Nina Georgijevna.
— Familie moet familie helpen.
— Jullie hebben het, wij niet.
— Alles is eerlijk.
Valja keek op dat moment in haar kopje.
Katja merkte het op.
Valja keek altijd in haar kopje wanneer haar moeder iets zei waarvoor ze zich zelf schaamde, maar waar ze geen nee tegen kon zeggen.
— Dima, zei Katja.
Dima hief zijn ogen op.
Daarin zag ze iets wat ze al vaak had gezien: begrip, medelijden en nog iets anders — een soort vermoeidheid waaruit hij niet kon ontsnappen.
Hij hield van zijn moeder.
Hij hield van Katja.
En telkens wanneer die twee in één kamer waren, werd hij kleiner.
— Mam, zei hij, — dit is wel een beetje onverwacht.
— Wat is daar onverwacht aan?
— Ik denk er al lang over na.
— En Valja denkt er ook over na.
— We zijn nu gewoon gaan zitten en hebben het geregeld.
— Dertig duizend is niet zomaar dertig duizend, het is een symbool.
— Dat jij deel van de familie bent, zei ze tegen Katja.
— Dat jij je eigen mensen niet in de steek laat.
— Ik betaal de hypotheek, zei Katja.
— Wij betalen samen de hypotheek.
— De hypotheek is van jullie.
— Dat is voor jullie.
— En dit is voor ons.
— Is het verschil duidelijk?
Katja zette het bord op tafel.
Langzaam.
Voorzichtig.
Ze wilde het heel graag anders neerzetten.
— Nina Georgijevna, zei ze, — ik wil het begrijpen.
— U stelt voor dat ik u en Valja betaal, gewoon… omdat jullie geld nodig hebben?
— Omdat jij de vrouw van mijn zoon bent.
— Dat is een verplichting.
— Wiens verplichting?
— Die van jou.
Stilte.
Valja bestudeerde het patroon op het tafelkleed.
Dima keek ergens tussen zijn moeder en Katja in.
Katja voelde hoe er iets in haar verschoof — geen woede, nee.
Woede is heet.
Dit was iets anders.
Iets kouds en heel kalms, alsof ze plotseling iets zag dat hier altijd al was geweest, maar eerder in de schaduw had gestaan.
— Dima verdient meer dan ik, zei ze gelijkmatig.
— Ongeveer twintig procent meer.
— Waarom bent u naar mij gekomen?
Nina Georgijevna trilde een beetje.
Maar heel even.
— Hij is mijn zoon.
— Dat is iets anders.
— Begrijpelijk, zei Katja.
Ze stond op.
Ze verzamelde de borden.
Ze bracht ze naar de gootsteen.
Ze liet water lopen.
Achter haar was stilte, daarna de zachte stem van Nina Georgijevna: “Nou kijk, ze is beledigd,” en Valja’s woorden: “Mam, maar jij hebt zelf…” — die meteen afbraken.
Katja waste de afwas.
Het water was heet, bijna brandend.
Ze hoorde hoe het in de keuken begon te ritselen — ze stonden op, maakten zich klaar om te vertrekken.
Ze hoorde Dima: “Mam, goed, we praten erover,” en Nina Georgijevna: “Ik bedoelde niets, ik zei het alleen maar.”
Ze vertrokken tien minuten later.
Dima kwam terug naar de keuken.
Hij ging naast haar staan.
Hij zweeg even.
— Katja…
— Alles is goed.
— Ze bedoelde het niet kwaad.
— Ze is gewoon…
— Ik weet het, zei Katja.
— Ze bedoelde het niet kwaad.
Ze droogde haar handen af aan een handdoek.
Ze draaide zich naar hem om.
Hij keek naar haar — schuldig, moe, met die liefde die ze goed kende en die haar nu niet zo verwarmde als ze zou moeten.
— Dima, ik ga geen dertig duizend overmaken.
— Ja, dat begrijp ik natuurlijk…
— Nee, wacht.
— Niet “natuurlijk”.
— Ik wil dat jij dit tegen haar zegt.
— Niet ik.
— Jij.
Hij zweeg even.
— Ik zal het zeggen.
— Dat heb je al eerder gezegd.
— Drie jaar geleden, toen ze zei dat ik Misjka verkeerd voedde.
— En toen ze zonder te bellen op jouw verjaardag kwam en zei dat mijn taart niet gaar was.
— Jij zegt elke keer: “Ik zal het zeggen.”
— Katja, ze is mijn moeder.
— Ik weet dat ze je moeder is.
Katja nam een kopje en schonk zichzelf thee in, die al koud was geworden.
— En ik begrijp dat.
— Ik begrijp dat al zes jaar.
— Maar ik ben moe geworden van het alleen begrijpen.
Dima ging op een kruk zitten.
Hij wreef met zijn hand over zijn gezicht.
— Wat wil je dat ik doe?
— Niets bijzonders.
— Bel haar morgen gewoon en zeg dat dit niet gaat gebeuren.
— Zonder “we zullen erover nadenken” en zonder “Katja is van streek”.
— Gewoon: dit gaat niet gebeuren.
— Goed.
— Dima.
— Wat?
— Ik vraag je niet om te kiezen.
— Ik vraag je om naast me te staan wanneer dat nodig is.
Hij keek haar lang aan.
Daarna stond hij op, kwam naar haar toe en omhelsde haar van achteren — zwaar, onhandig, zoals mensen omhelzen wanneer ze niet weten wat ze moeten zeggen, maar toch iets willen herstellen.
— Ik zal bellen, zei hij in haar haar.
Katja hield het kopje met afgekoelde thee vast.
Achter de muur speelde bij Misjka een of andere muziek.
Op het fornuis stond de lege pan waar de borsjt in had gezeten.
Ze wist niet of hij zou bellen.
Misschien zou hij bellen en het zacht zeggen, en Nina Georgijevna zou beledigd zijn, en daarna zou er een week spanning zijn, en daarna zou alles weer lijken alsof het goed was, tot de volgende keer.
Misschien zou hij helemaal niet bellen, en zou het onderwerp op de een of andere manier vanzelf verdwijnen.
Of misschien — en dit dacht ze voor het eerst zo duidelijk — zou hij het ooit echt zeggen.
Niet omdat zij het had gevraagd.
Maar omdat hij het zelf zou begrijpen.
Ze zette het kopje neer.
Ze ging Misjka’s wiskunde controleren.
En juist wanneer je denkt dat het verhaal hier eindigt… vraag jezelf af: zou jij dezelfde keuze hebben gemaakt?
En zo niet — wat zou jij anders hebben gedaan?
Houd het niet voor jezelf… ga naar de reacties en vertel me je antwoord, ik lees ze allemaal.
