Ze had beter niet zo op haar sleutel kunnen vertrouwen.
“Ik ben bij mijn zoon thuis, dus ik ben hier de vrouw des huizes!” kondigde Rimma Markovna luid aan, terwijl ze met een dreun haar enorme geruite tas in onze hal neerzette.
Ze had beter niet zo op haar sleutel kunnen vertrouwen.
Of beter gezegd, op Misha’s duplicaat, dat mijn man haar een jaar geleden naïef had gegeven “voor het geval dat.”
Er kwam geen noodgeval, maar mijn schoonmoeder uit Saratov stond ineens op dinsdagavond voor de deur, net toen Misha en ik na een werkdag van twaalf uur eindelijk aan tafel waren gaan zitten om te eten.
Eerlijk gezegd liet ik mijn vork niet eens uit mijn hand vallen.
Ik bleef gewoon zitten en keek toe hoe deze vrouw, die dertig jaar als kassière in een fabriekskantine had gewerkt, mijn schoenen alsof ze thuis was opzij schoof en onze gehuurde Moskouse tweekamerwoning binnenzweefde met de waardigheid van iemand die haar eigen landgoed kwam inspecteren.
Misha, een vakman in het plaatsen van kunststof ramen, een man met gouden handen en engelengeduld, althans tot op zekere hoogte, verslikte zich in zijn pasta.
We spaarden met onze laatste krachten voor een aanbetaling.
Ik nam bij mijn werk bij Sberbank extra diensten aan bij de kredietafdeling, en Misha reed zonder vrije dagen van klus naar klus.
We hadden geen tijd voor gasten.
En al helemaal niet voor Rimma Markovna, die we een maand eerder bijna smekend hadden gevraagd haar bezoek naar de winter te verplaatsen.
“Mam, waarom heb je niet gebeld?” vroeg Misha voorzichtig, terwijl hij zijn bord opzij schoof.
“Ben ik soms onderweg naar vreemden, dat ik toestemming moet vragen?” kaatste mijn schoonmoeder terug, terwijl ze met afkeer met haar vinger langs de rand van de koelkast streek.
“Olya, hier ligt stof.
En wat is dit voor armzalig avondeten?
Pasta?
Mijn zoon werkt met zijn handen, hij heeft vlees nodig, stevige borsjtsj!”
Ik haalde diep adem.
Het geheim om met Rimma Markovna te overleven was haar te zien als een natuurverschijnsel.
Je kunt hagel immers niet overschreeuwen, je moet die gewoon onder een dak uitzitten.
“De borsjtsj staat in de koelkast, Rimma Markovna,” antwoordde ik kalm.
“Van gisteren, goed ingetrokken.
Zal ik hem opwarmen?”
“Ik warm hem zelf wel op, ik ben geen dame van stand,” snoof ze, waarna ze meteen met pannen begon te rammelen en ze zo neerzette als het haar uitkwam.
Er begon een week van absurditeit.
Rimma Markovna veranderde ons leven methodisch in een filiaal van haar kantine.
Ze verplaatste mijn spullen in de kast, omdat “blouses zo niet worden opgehangen”, gooide mijn favoriete blauwschimmelkaas weg en noemde die “rotzooi”, en gaf dagelijks lezingen over hoe ik het gezinsbudget verkeerd verdeelde.
“Je moet in goud sparen!” verkondigde ze op een avond zelfverzekerd, terwijl ze met mijn favoriete lepeltje in haar thee roerde.
“Jullie bankpapiertjes verbranden, maar goud blijft.
Ik heb vroeger ook een ring gekocht…”
“Rimma Markovna, fysiek goud wordt nu verhandeld met een enorme bankspread, en wij hebben een deposito tegen twaalf procent met kapitalisatie,” pareerde ik op vlakke toon, terwijl ik appels sneed.
“En in de bouwmarkt kun je cement niet betalen met gouden ringen.”
“O, wat ben jij slim!
Boekhoudstertje!
Bah, ik word misselijk van luisteren, geen enkel respect voor ouderen!” krijste ze, waarna ze de kamer uit liep met haar kin omhoog, als een beledigde keizerin aan wie in plaats van hazelhoen proletarische parelgort was geserveerd.
Maar de echte verrassing wachtte ons op vrijdag.
Tijdens het ontbijt, terwijl Rimma Markovna boter op haar brood smeerde in een laag zo dik als een vinger, deelde ze terloops mee:
“Morgen komt Anzjelka.”
Misha en ik verstijfden tegelijk.
“Welke Anzjelka?” vroeg mijn man, terwijl hij zijn kopje niet eens naar zijn mond bracht.
“Borisovna.
We zaten op school naast elkaar.
Stel je voor, ze heeft er haar hele leven van gedroomd om naar Michail Sjoefutinski in het Kremlin-paleis te gaan!
Hij geeft maar één keer per jaar een concert, op zijn verjaardag.
Ze heeft een kaartje weten te bemachtigen!
Ze blijft een weekje bij ons.
Alleen heeft ze rugklachten, dus zij slaapt op jullie bed, daar ligt een orthopedisch matras.
En jullie redden je wel op het veldbed in de keuken, jullie zijn nog jong.”
Er hing een dichte, zware stilte in de keuken.
Misha keek mij verward aan.
Ik legde het mes voorzichtig op tafel.
Dit was precies die grens waar niemand overheen mocht.
“Rimma Markovna,” mijn stem klonk zacht, maar zó dat mijn man instinctief zijn hoofd tussen zijn schouders trok.
“Angela Borisovna mag komen.
Ze mag op de bank in de woonkamer slapen.
Maar onze slaapkamer, ons bed, daar gaat niemand liggen.
Nooit.
Dat is verboden terrein.”
“Hoe durf je?!” riep mijn schoonmoeder, zo rood wordend dat ze op een overrijpe tomaat leek.
“Dit is het appartement van mijn zoon!
Ik beslis hier!”
“Dit is een gehuurd appartement, waarvoor Misha en ik ieder de helft betalen,” kapte ik haar af.
“De bank in de woonkamer of een hotel.
De keuze is aan jullie.”
De hele volgende dag liep mijn schoonmoeder door het huis met het gezicht van een martelares, terwijl ze zich voorbereidde op de ontvangst van “een intelligent mens, niet zoals sommigen.”
Ik bereidde me mentaal voor op de verdediging en stelde me Angela Borisovna voor als net zo luidruchtig en onbeschoft.
Maar ’s avonds verscheen er op de drempel een kleine, magere vrouw in een elegante jas, met slimme en enigszins vermoeide ogen.
Een literatuurdocente.
“Olenka, Michail, vergeef me in hemelsnaam voor deze inval,” zei ze als eerste, terwijl ze haar schoenen uittrok.
“Rimma verzekerde me dat jullie ernaar uitkeken om mij te ontvangen.
Als ik jullie tot last ben, neem ik een hotelkamer, ik heb geld bij me.”
“Ach wat, Anzjelotsjka, kom binnen!” begon mijn schoonmoeder druk te doen, terwijl ze probeerde mij met haar schouder opzij te duwen.
“Ik laat je zo hun slaapkamer zien, koninklijke bedden!”
“Rimma, stop,” zei Angela Borisovna plotseling streng.
Haar stem was niet luid, maar had dat ijzeren docentengezag dat een klas van dertig kwajongens tot stilte kan brengen.
“Ik slaap waar de bewoners zeggen dat ik slaap.
Punt.”
Tijdens het avondeten bleek Angela Borisovna een geweldige gesprekspartner te zijn.
We praatten twee uur lang.
“Trouwens, Olenka,” glimlachte ze toen ik thee voor haar inschonk.
“Weet u waarom veel mensen zich zo ergeren wanneer het woord ‘koffie’ in het onzijdig geslacht wordt gebruikt?
Historisch komt het van het woord ‘kofij’, mannelijk.
Maar taal leeft.
Als u haastig ‘één zwarte koffie’ zegt in het onzijdig, stort de hemel niet in, woordenboeken staan dat in spreektaal al toe.
Maar goede, kwaliteitsvolle koffie is altijd mannelijk.
Net als een goede man moet hij sterk en betrouwbaar zijn.”
Toen Misha dat hoorde, ging hij trots rechter zitten, terwijl Rimma Markovna donker als een onweerswolk aan tafel zat.
Ze had haar vriendin meegebracht om haar macht over haar schoondochter te tonen, maar uiteindelijk belandde ze zelf aan de zijlijn van het feest.
Angela en ik bespraken boeken, hypotheekrentes en soorten raamprofielen, waar de docente, zo bleek, na een recente renovatie uitstekend verstand van had.
Mijn schoonmoeder kookte van woede.
Haar triomfplan was met veel lawaai mislukt.
Het concert van Sjoefutinski verliep prachtig, Angela Borisovna vertrok gelukkig en liet ons een mand met Saratovse delicatessen achter.
De volgende ochtend pakte ook Rimma Markovna haar koffers.
Ik maakte me klaar voor mijn werk.
Toen ik de badkamer binnenkwam, reikte ik naar mijn favoriete, dure föhn, waarvoor ik maanden had gespaard.
Ik pakte hem op en merkte dat het opzetstuk los zat.
De plastic bevestiging was volledig afgebroken.
Naast de wastafel lag een vreemde grijze haar.
Ik liep de gang in.
Rimma Markovna stond al in haar jas, haar geruite tas stevig vastgeklemd.
Op haar gezicht speelde een kleine, wraakzuchtige grijns.
“Wat, is die Chinese rommel kapotgegaan?” vroeg ze onschuldig.
“Ik wilde alleen mijn pony een beetje draaien, en hij viel zomaar in mijn handen uit elkaar.
Je moet normale spullen kopen en geen geld verspillen.”
Ik begon niet te schreeuwen.
Ik begon niet te huilen.
Ik draaide me alleen om naar Misha, die net zijn jas dichtdeed en naar een klus wilde vertrekken.
Hij rook naar montageschuim en koude ochtendlucht, de geur van zwaar, eerlijk werk.
“Misha, kom alsjeblieft even,” riep ik.
Hij kwam dichterbij.
Ik gaf hem de kapotte föhn.
“Deze föhn kost vijfentwintigduizend roebel, Misha.
Dat is bijna de helft van een vierkante meter van ons toekomstige balkon.
Rimma Markovna heeft de bevestiging met geweld kapotgemaakt omdat ze het opzetstuk er niet af kreeg.”
Misha keek naar de föhn.
Daarna naar zijn moeder.
In zijn ogen klikte er iets.
Die blinde zoonssluier, die jarenlang moeders “karaktertrekjes” had goedgepraat, viel plotseling weg.
Hij zag geen zorgzame moeder meer, maar een vrouw die uit kleingeestige wrok het bezit van zijn vrouw had vernield terwijl zij op haar werk was.
“Mam,” Misha’s stem was stil, als vlak voor een onweersbui.
“Pak de sleutels.”
“Wat?” stamelde mijn schoonmoeder, en haar hoogmoed verdampte onmiddellijk.
“De sleutels van ons appartement.
Pak ze en leg ze op het kastje.”
“Misjenka, zoonlief, wat doe je nou, geloof je je eigen moeder niet vanwege een stukje plastic?!
Zij wilde mij zelf al wegjagen!”
“De sleutels, mam.”
Met trillende handen viste Rimma Markovna haar sleutelbos uit haar tas.
Ze maakte de duplicaatsleutel los en gooide hem rinkelend op het kastje.
De deur sloeg achter haar dicht.
Er hing stilte in het appartement, maar het was geen galmende leegte.
Het was de rust van een heroverde vesting.
Misha sloeg zwijgend zijn armen om mijn schouders en drukte zijn neus tegen mijn kruin.
En op dat moment begreep ik dat de kapotte föhn de laagste prijs was die we hadden kunnen betalen om ervoor te zorgen dat er in onze familie nooit meer vreemde “huisvrouwen” zouden zijn.
En net wanneer je denkt dat het verhaal hier eindigt, vraag jezelf dan af: zou jij dezelfde keuze hebben gemaakt?
En zo niet, wat zou jij anders hebben gedaan?
Houd het niet voor jezelf.
Ga naar de reacties en vertel me je antwoord, ik lees ze allemaal.
