Tamara Viktorovna, Artjoms moeder, begreep meteen: het meisje was goed.
Katja was student aan de pedagogische opleiding, bescheiden, netjes opgevoed, uit een fatsoenlijke familie.
Maar toen bleek dat die “fatsoenlijke familie” bestond uit een alleenstaande moeder uit het dorp Kozlovka, op een half uur rijden van hun industriestad, trok Tamara even haar gezicht.
— En waar is de vader? — vroeg ze voorzichtig, terwijl ze thee inschonk in haar beste kopjes met roosjes.
— Overleden toen Katjoesja tien was, — antwoordde Zinaida Ivanovna, terwijl ze netjes een stukje van een pasteitje afbrak.
Zina was een vrouw van ongeveer vijfenvijftig, in een eenvoudige katoenen jurk en een gebreid vest.
Haar handen waren werkhanden, ruw en eeltig, en ze sprak zacht, met een dorps accent.
Op haar hoofd zat een hoofddoek, die ze de hele avond niet had afgedaan.
Tamara merkte met een schuin oog goedkope schoenen op en een tas van kunstleer.
— Ik werk als melkster op de staatsboerderij, — ging Zina verder.
— Mijn Katjoesja is een slimme meid, ze was altijd de beste van de klas.
Voor haar heb ik een koe verkocht, zodat ze naar het instituut kon.
Artjom keek met aanbidding naar zijn verloofde, en Katja bloosde en fluisterde:
— Mam, alsjeblieft… geen details.
Tamara Viktorovna knikte en glimlachte, maar dacht bij zichzelf: “Mijn God, een melkster…
Wat als de buren het horen?
En collega’s op het werk?”
Zij, plaatsvervangend hoofdboekhouder van de districtsadministratie, was altijd trots geweest op haar positie.
Een appartement met modern interieur, een man die voorman is in de fabriek, een zoon die een technisch instituut heeft afgerond en in hetzelfde bedrijf als ingenieur werkt.
Alles zoals het hoort, alles netjes.
En nu een schoonmoeder-melkster met een hoofddoek…
Ze bereidden de bruiloft grondig voor.
Restaurant “Mayak” was het beste van de stad en dus niet goedkoop.
Tamara paste drie jurken en koos uiteindelijk een bordeauxrood pak dat ze voor het jubileum van haar baas had gekocht.
Ze liet haar haar doen in de salon en maakte manicure.
— En wat gaat Zinaida Ivanovna schenken? — vroeg ze haar zoon een week voor het feest.
— Weet ik niet, mam.
Katja zegt dat ze iets bijzonders voorbereidt.
Dat “iets bijzonders” bleek een zelfgemaakte tafelkleed te zijn — sneeuwwit, met geborduurde rozen — en een weckpot van drie liter kersenjam.
— Het tafelkleed heb ik zelf geweven, — legde Zina trots uit aan de gasten.
— Op winteravonden.
En de jam is uit mijn eigen tuin, de kersen zijn zo zoet.
Tamara zag hoe haar collega’s elkaar aankeken.
Lidija Semjonovna, het hoofd van personeelszaken, had een kristallen vaas van achtduizend cadeau gedaan.
De buren Petrov gaven een set dure pannen.
En hier: een zelfgemaakt tafelkleed en een pot jam.
— Hoe… ontroerend, — zei Valentina Konstantinovna, het hoofd van de sociale dienst, met samengeknepen lippen.
Zina glimlachte naïef en vertelde over haar dorp, over de koeien, over hoe de aardappeloogst dit jaar goed was.
De gasten luisterden met beleefde, maar neerbuigende glimlachen.
Tamara voelde haar wangen branden.
— En bij ons in Kozlovka is het in de lente zo’n zegen! — vertelde Zina.
— De appelbomen bloeien, de bijen zoemen.
Katjoesja was als kind altijd in de tuin.
— Mam, nou toch, — schaamde Katja zich.
— Waarvoor schamen? — verbaasde Zina zich.
— De natuur is gewoon natuur.
Na de bruiloft vroeg Tamara’s vriendin Svetlana Borisovna, de wijkarts, voorzichtig:
— En jouw schoonmoeder… hoe zal ik het zeggen… ze is wel erg simpel.
— Ze is een goede vrouw, — antwoordde Tamara droog.
— Ze heeft haar dochter alleen grootgebracht.
Maar van binnen kookte ze van schaamte.
—
Na de bruiloft probeerde Tamara Zina te vermijden.
Toen Katja beviel, vierden ze de verjaardag van de kleindochter thuis, rustig.
De jongeren woonden bij de schoonmoeder, dus zij besliste wie er kwam en wie niet.
Zina werd niet uitgenodigd.
Nieuwjaar vierden ze ook thuis.
— Artjom, heeft Tamara Viktorovna mijn moeder niet uitgenodigd? — vroeg Katja fluisterend, toen iedereen al aan tafel ging.
— Mam zei dat er al genoeg gasten zijn en dat ze niet alles klaar krijgt, — antwoordde Artjom, maar je zag dat hij zich ongemakkelijk voelde.
—
Zina belde, vroeg hoe het ging, hoe de kleindochter groeide.
Tamara antwoordde beleefd, maar koel:
— Alles is goed, Zinaida Ivanovna.
Dank u voor uw betrokkenheid.
— Misschien komen jullie bij ons op bezoek?
In de zomer is het prachtig, dan worden de appels rijp.
— We zullen wel zien hoe het uitkomt.
We hebben het druk.
Zina drong niet aan, maar in haar stem klonk gekwetstheid.
Op een dag kwam ze zonder waarschuwing — op de verjaardag van de anderhalfjarige kleindochter.
Ze bracht een houten schommelpaard, gemaakt door een plaatselijke vakman, en weer een pot jam, dit keer frambozenjam.
— Speelgoed is tegenwoordig allemaal plastic, — legde ze uit.
— Maar hout is levend, warm.
Het meisje klom enthousiast op het paard.
Maar Tamara was niet in de stemming — haar buurvrouw tante Sveta, een roddelaarster, was op bezoek.
— Oei, wat een… kleurrijke schoonmoeder heb jij, — zei ze later in het trappenhuis.
— Net alsof ze uit de vorige eeuw komt.
Tamara zei niets, maar besloot zulke verrassingen niet meer toe te laten.
—
Op een dag belde Zina onrustig:
— Tamara Viktorovna, we hebben hier iets…
Ons dorp wordt gesloopt.
— Gesloopt?
— Ja, zo is het.
Ze willen een logistiek centrum bouwen.
Iedereen wordt verhuisd, de huizen gaan tegen de vlakte.
Zonde van het huis, het was nog van mijn grootvader, ik ben er zelf in opgegroeid…
Tamara dacht bij zichzelf: “Nou ja, nu zal ze echt arm worden.
Wie gaat haar een appartement geven?
Oud, ziek…”
— Waar gaat u naartoe verhuizen?
— Dat weet ik nog niet.
Ze zeggen dat er compensatie komt, maar hoeveel — onbekend.
Misschien krijg ik een kamertje in een hostel.
— Maak u geen zorgen, Zinaida Ivanovna.
We bedenken wel iets.
Tamara zei het automatisch, uit beleefdheid, maar van binnen rekende ze al: “Als ze maar niet bij ons komt aankloppen.
Ons appartement is al klein, en dan ook nog de schoonmoeder…”
Na dat gesprek verdween Zina.
Ze belde niet meer, feliciteerde niet met feestdagen.
Katja maakte zich zorgen:
— Artjom, laten we naar mama gaan.
Misschien is er iets gebeurd?
— Ze zei toch dat ze verhuisde.
Waarschijnlijk heeft ze veel gedoe.
— Waarom neemt ze dan de telefoon niet op?
— Misschien heeft ze haar nummer veranderd.
Tamara stelde hen gerust:
— Maak je niet druk.
Ze is vast naar familie gegaan.
Ze heeft toch een zus in de regio.
In werkelijkheid was Tamara zelfs blij.
Het ongemakkelijke onderwerp van de “melkster-schoonmoeder” verdween vanzelf.
—
Intussen begonnen Artjom en Katja problemen te krijgen.
Ze woonden toen in een gehuurde eenkamerflat aan de rand van de stad en betaalden vijftienduizend per maand.
Katja’s salaris als arts was vijfentwintigduizend, Artjom’s salaris als ingenieur dertig.
Met een kind, luiers en eten kwamen ze nauwelijks rond.
— Mam, we wilden vragen over een hypotheek, — begon Artjom schuchter.
— Kunnen jullie ons misschien helpen met de eerste aanbetaling?
Tamara zuchtte.
Bij henzelf ging het ook niet geweldig — nog twee jaar autolening betalen, en ze droomde ervan de keuken te vernieuwen.
— Zoon, we zouden graag willen, maar we hebben het zelf ook niet breed.
Misschien wachten jullie een jaar?
— Mam, we vragen geen cadeau.
We betalen het terug.
— Waarvan, als jullie zelf amper genoeg hebben?
Katja huilde na zulke gesprekken.
De kleine groeide, en er was veel te weinig ruimte in die eenkamerwoning.
En de huizenprijzen stegen sneller dan hun salarissen.
— We zouden naar mama moeten gaan, — zei Katja tegen haar man.
— Misschien zou ze advies hebben.
Ze hadden Zina al meer dan een jaar niet gezien.
Katja belde haar moeder af en toe, wisselde standaardzinnen uit, zonder details.
—
Op een zaterdag gingen Tamara en haar vriendin Galja naar een nieuw winkelcentrum in het oosten — in één van de winkels was uitverkoop.
Het centrum was onlangs gebouwd, groot, modern, met een bioscoop en een foodcourt.
Tijdens het parkeren zag Tamara vanuit haar ooghoek een bekende figuur.
Een vrouw van middelbare leeftijd in een degelijk donkerblauw mantel en modieuze laarzen liep de trap op naar de kantoorvleugel.
Er was iets bekends aan haar loopje, aan de manier waarop ze haar hoofd draaide…
— Wacht even, — zei Tamara tegen haar vriendin.
— Het leek alsof…
De vrouw draaide zich om, en Tamara hapte naar adem.
Zina.
Maar wat voor een Zina!
Haar haar netjes geknipt en geverfd, lichte make-up, een elegante mantel duidelijk niet van de markt.
In plaats van een goedkope tas — een echte leren tas.
— Zinaida Ivanovna! — riep Tamara.
Zina draaide zich om en haar gezicht lichtte op in een blijde glimlach:
— Tamara Viktorovna!
Wat een ontmoeting!
Hoe gaat het, hoe gaat het met mijn kleindochter?
— Goed, goed…
Maar u… u bent zo veranderd!
— Tja, het leven dwingt je, — lachte Zina.
— En wat doen jullie hier?
— We gingen winkelen.
En u?
— Ik heb zaken.
Hier zit een makelaarskantoor, ik laat me adviseren.
Tamara voelde haar keel droog worden.
Een makelaarskantoor?
Zina?
— Zullen we koffie drinken? — stelde de voormalige melkster voor.
— We hebben elkaar lang niet gezien, ik wil praten.
In het café op de derde verdieping bestelde Zina cappuccino en apfelstrudel, en betaalde met kaart zonder naar het bedrag te kijken.
Tamara kwam nog steeds niet bij van de verbazing.
— Zinaida Ivanovna, waar woont u nu?
We maakten ons zorgen…
— In een nieuwbouw aan de Noordstraat.
Twee kamers, mooi, licht.
Vorig jaar gekocht.
— Gekocht?
— Waarom bent u verbaasd? — Zina roerde in haar koffie.
— Toen ze mijn huis sloopten, kreeg ik een behoorlijke vergoeding.
Acht miljoen.
Kunt u het zich voorstellen?
Tamara’s ogen werden groot.
— Acht… miljoen?
— Ja.
Het perceel was groot, plus het huis en de bijgebouwen.
Ze rekenden volgens de nieuwe wet voor sloop.
Ik geloofde het eerst niet, dacht dat het een fout was.
Maar het bleek echt zo te zijn.
Tamara zat met open mond.
Acht miljoen.
Bij een “simpele melkster”.
— En wat… wat hebt u met het geld gedaan?
— Wat denk je?
Ik kocht een appartement voor vier miljoen.
De rest stopte ik in zaken.
Ik opende drie verkooppunten — levensmiddelen, huishoudspullen.
Het loopt best goed.
Ik wil er nog één in het centrum openen.
Zina haalde haar telefoon tevoorschijn en liet foto’s zien:
— Dit zijn mijn winkeltjes.
Deze is aan de Fabrieksstraat, deze aan de Jeugdlaan.
Ik heb goede werknemers gevonden, uit ons dorp.
Eerlijke mensen.
Ik controleer alles zelf, ik rijd elke dag langs.
Op de foto’s stonden nette moderne winkels met felle borden: “Levensmiddelen van Zina”.
— Maar dat is toch… — Tamara stokte.
— Hoe weet u hoe u een bedrijf moet runnen?
— Wat is daar nou aan? — glimlachte Zina eenvoudig.
— Mensen willen eten, dus kopen ze eten.
Het belangrijkste is goede kwaliteit en eerlijke prijzen.
En er zijn adviseurs, die helpen.
Ze nam een slok koffie en voegde eraan toe:
— Ik vroeg me altijd af waarom jullie me niet uitnodigden.
Ik dacht dat ik jullie zat was.
Of dat jullie je schaamden voor een dom oud vrouwtje.
— Ach nee, Zinaida Ivanovna! — Tamara voelde dat ze rood werd.
— We hadden gewoon… veel te doen.
— Begrijpelijk.
Ik heb nu ook handenvol werk.
Maar ik mis de kinderen.
Hoe gaat het met Katjoesja en Artjom?
En hoe gaat het met mijn kleindochter?
—
’s Avonds vertelde Tamara haar man over de ontmoeting.
Nikolaj Petrovitsj floot bewonderend:
— Nou zeg!
En wij hielden haar voor arm.
— Niet arm, — wierp Tamara tegen.
— Gewoon… ze was zo simpel.
— Simpel is ze nog steeds, als ik jou hoor.
Alleen met geld nu.
De volgende dag belde Tamara Zina:
— Zinaida Ivanovna, wilt u bij ons op bezoek komen?
Artjom en Katja zijn er, en de kleindochter mist u.
— Heel graag! — verheugde Zina zich.
— Ik koop cadeaus.
Zina kwam aanrijden in een gloednieuwe “Solaris”, met enorme tassen vol geschenken.
Voor de kleindochter bracht ze een peperdure interactieve pop, voor Katja gouden oorbellen, voor Artjom een goede gereedschapsset, voor Tamara en Nikolaj cognac van vijfduizend.
— Zinotsjka, maar toch! — jammerde Tamara.
— Waarom zoveel uitgeven?
— Waarvoor zou ik anders uitgeven? — verbaasde Zina zich.
— Voor mijn kinderen, voor mijn geliefde kleindochter.
Tijdens het eten kwamen de woonproblemen van het jonge gezin ter sprake.
Zina luisterde en zwaaide met haar hand:
— Wat een onzin!
Ga morgen naar de bank en regel die hypotheek.
De aanbetaling geef ik.
— Hoe, u geeft die? — stamelde Artjom.
— Gewoon.
Niet als lening, maar als cadeau van oma.
Je moet in je eigen huis wonen.
Katja huilde van geluk, Artjom wist niet wat hij moest zeggen.
En Tamara zat rood van schaamte.
—
Een maand later vierden ze de housewarming in een driekamerappartement op de zevende verdieping van een nieuw gebouw.
Zina gaf een magnetron van dertigduizend en een vaatwasser cadeau.
— Mam, je geeft te veel geld aan ons uit, — merkte Katja schuchter op.
— Onzin! — wuifde Zina het weg.
— Ik wil jullie helpen zolang het kan.
En geld is er om je dierbaren blij te maken.
Op de housewarming kwamen dezelfde familieleden van de kant van de bruidegom als op de bruiloft.
Nu keken ze heel anders naar Zina.
Lidija Semjonovna vroeg vleierig:
— Zinaida Ivanovna, vindt u dat het nu de moeite waard is om in vastgoed te investeren?
Valentina Konstantinovna vroeg om advies:
— Mijn zoon wil ook een eigen zaak beginnen.
Kunt u uw ervaring delen?
De buurvrouw vroeg:
— Waar zitten uw winkels?
Wij zouden bij u komen winkelen.
Tamara keek naar al die drukte met een bittere glimlach.
Dezelfde mensen die drie jaar geleden neerbuigend glimlachten om Zina’s verhalen over het dorp, hingen nu aan haar lippen.
En Zina bleef dezelfde — eenvoudig, hartelijk, open.
Ze vertelde over haar winkels zonder op te scheppen, deelde plannen, vroeg naar nieuws.
— Weet je nog, — lachte ze, — hoe iedereen op de bruiloft mijn tafelkleed bekeek?
Nu koop ik ze kant-en-klaar, ik heb geen tijd meer om zelf te weven.
De gasten lachten met haar mee, maar Zina zag in hun ogen dezelfde berekening, net zoals ze vroeger minachting had gezien.
—
Toen de gasten weg waren en de jongeren de kleine naar bed brachten, bleef Zina in de keuken met Tamara.
— De kinderen hebben een mooi appartement genomen, — zei ze, terwijl ze rondkeek.
— Ruim, licht.
— Heel erg bedankt, Zinaida Ivanovna.
We weten niet eens hoe we u moeten bedanken.
— Ach, waarvoor bedanken.
We zijn toch familie.
Zina zweeg even en zei toen zacht:
— Ik begreep wel dat jullie je voor mij schaamden.
Op de bruiloft, op feestdagen.
Tamara voelde haar wangen weer warm worden.
— Zinaida Ivanovna, wat zegt u nou…
— Ach kom, schaam je niet.
Ik was echt… hoe zal ik het zeggen… niet uit jullie kring.
Een melkster met hoofddoek, met een pot jam.
Ik begrijp het.
— U… u was niet boos?
— Waarop boos zijn? — verbaasde Zina zich.
— Mensen zijn verschillend.
Sommigen kijken naar kleding, anderen nemen afscheid op verstand.
Ik wachtte gewoon tot jullie me beter zouden leren kennen.
Tamara zweeg, niet wetend wat ze moest zeggen.
— Weet je, — ging Zina verder, — geld verandert veel.
Maar niet alles.
Ik hou nog steeds van de grond, ik sta nog steeds vroeg op, ik kook nog steeds jam.
Alleen kook ik nu in een nieuw appartement en in een dure pan.
Ze stond op en omhelsde Tamara.
— Ik ben zo blij dat we weer contact hebben.
Ik dacht dat ik met jullie ‘geleerde’ vrienden totaal misplaatst was.
Nadat Zina was weggegaan, bleef Tamara lang in de keuken zitten en nadenken.
Wat had ze het mis gehad.
Ze had een mens beoordeeld op uiterlijk en sociale positie.
En Zina was altijd slim, goed en fatsoenlijk geweest.
En dat bleef ze, ondanks haar rijkdom.
Maar haar eigen vrienden en collega’s hadden zich van hun slechte kant laten zien.
Dezelfde mensen die vroeger neerbuigend keken op verhalen over het dorp, kwamen vandaag slijmen en om raad vragen.
—
Er ging nog een jaar voorbij.
Zina opende inderdaad een vierde winkel — midden in het centrum.
De zaken gingen goed, ze dacht aan uitbreiding naar naburige wijken.
De kleindochter noemde haar “de rijke oma” en adoreerde haar bezoeken — Zina bracht altijd leuke cadeaus mee en vertelde grappige verhalen uit haar nieuwe leven als zakenvrouw.
— Stel je voor, — vertelde ze tijdens een familiediner, — er komt een leverancier bij me, heel belangrijk, in pak.
En ik sta daar in een schort, ik neem de goederen in ontvangst.
Hij vraagt: “Waar is de directeur?”
Ik zeg: “Dat ben ik.”
Hij ging gewoon zitten van verbazing!
Artjom en Katja waren gelukkig in hun appartement.
Artjom kreeg promotie, Katja begon aan een tweede studie.
Het leven kwam op orde.
En Tamara dacht telkens, als ze naar Zina keek, aan hetzelfde.
Aan hoe belangrijk het is om mensen niet te beoordelen op een eerste indruk.
Aan het feit dat de ware waarde van een mens niet zit in uiterlijk vertoon of sociale status, maar in zijn ziel, in zijn daden, in hoe hij met naasten omgaat.
Zina bleef een eenvoudige vrouw met een goed hart.
Alleen had ze nu meer mogelijkheden om dat goede hart te laten zien.
En geld…
Geld liet alleen zien wie wie is.
En lang niet iedereen doorstond die test waardig.
